l'échapée

Ils sortent du cinéma, la première séance du soir. Ils se sont offert une soirée à eux deux. Ils marchent dans les rues éclairées, ils parlent, ils discutent, ils évoquent les sujets dont ils n'ont pas eu le temps de parler ces derniers temps, temps de lutte contre le temps, qui les prend et les arrache l'un de l'autre. Ce soir, c'est un temps pour eux, deux, pas d'obligation, pas de contrainte, une sorte de vacance, une échappatoire. Leurs mains enlacées se balancent au rythme de leurs pas. Ils font une pause devant la statue de la place, ils laissent leurs souvenirs communs s'emmêler au-dessus de leurs têtes, ils se regardent tendrement, et repartent en évoquant leurs projets, ceux qui viennent, ceux qui pourraient venir, ceux qui les font rêver, ceux qui ne se feront jamais, mais qu'il est plaisant d'envisager. Soudain, elle a une réflexion qui la surprend. Il parlait de cet été, de ce voyage qu'ils pourraient faire, cette année, plutôt que de le repousser. Elle a lâché, dans la vapeur devant sa bouche "d'ici là et avant ça, j'ai un autre projet dans le ventre." Elle regarde les mots suspendus entre eux. Elle les lui répète. Ils étaient si doux, si ténus, qu'il ne les a pas entendus. Ils s'arrêtent, se font face, s'interrogent mutuellement. Pourquoi a-t-elle dit ça, là et maintenant ? Ils savent que cela n'arrivera pas, qu'ils ne peuvent pas, les médecins le leur ont dit. Fini. Et pourtant, ces mots fragiles qui se sont déjà évanouis dans les faibles degrés celsius ont dissipé une graine d'espoir, un infime possible. Et si...